Read e-book La città fantastica - Diario di un Occasionale Viaggiatore (Italian Edition)

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One step forward on the wire.

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But right after come those who, with squealing tires, take off in hurry, as if offended. Or those who look straight ahead and pretend not to hear me. They turn the other way. I risk losing my balance. Cars stop at a distance, and when I get closer, they accelerate and run over my smile. Unfortunately there are no laws to protect smiles, nor are there hospitals for broken souls.

I remain there, between one green and another, thinking: not even the easy life makes people better. Green means wait; yellow means begin to move; and red, instead, hurry up. In bed at night, I close my eyes and see the colors of the stop- light. I get up to write. But the words, once they are on the paper, seem like cars in a traffic jam. For me, the true engine of words is my voice. Col filo spinato. Arrotola il filo intorno a me.

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Non corre a salvarmi. Fuma e basta.


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Io, imprigionato. Senza alternative. Se piove, con le tasche vuote, non mi resta che la stazione Termini, dai barboni. Ore e ore. Osservo le persone dentro alle macchine: alcune oltrepassano con lo sguardo il mio corpo, come se io, per il mio lavoro, fossi diventato di vetro. La settimana scorsa insistevo con una signora: la sua Clio era proprio sporca. Ha confermato che ho stoffa umana dentro.

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Ma il filo rischia di spezzarsi, lo so. Potrei forse preparare il manifesto dei lavavetri. Il mani- festo direbbe: io esisto, tu esisti, noi, lavavetri, esistiamo. Non siamo di vetro. O potrei tornare in patria. Alcuni equilibristi si sono fracassati le ossa. Altri, con il filo, hanno avuto la tentazione di impiccarsi. Continuo a lavare i vostri vetri, a lavare i vostri vetri. Da bambino, avevo costruito un palazzo di cartone e fiammiferi.


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I minuscoli pezzi di cellophane, incollati ai fiammiferi, erano i vetri. Non so che fine abbia fatto questo mio goffo cilindro, il palazzo di vetro della mia infanzia. Prima di venire in Italia, immaginavo che un giorno avrei costruito palazzi veri.

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It wraps its thread around me. He just smokes. Without options. If it rains, since my pockets are empty, I can only go to the Termini Station, where the homeless are. This is our place! For hours and hours. I study the people inside their cars: some of their gazes pass through my body as if, because of my work, I have turned into glass myself.

Last week I was insistent with a woman; her Clio was really dirty.

I let the black water flow on purpose onto the body of the car. I was cleaning one part and dirtying the other. My rage served to make me understand that I am not made of glass. It confirmed that I have human fabric inside. But the wire risks breaking, I know. Full of resentment, I wondered: besides anger, is there another way to be truly human? Very early, before sunrise, I would plaster it on all the cars in Rome.

We are not transparent as glass. But it would mean walking backwards and maybe even losing my balance when I change di- rections. Some tightrope walkers have broken their bones.

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Others have been tempted to hang themselves with the wire. I keep on washing your windshields, washing your wind- shields. When I was a child, I made a building out of cardboard and matches. The windows were tiny pieces of cellophane glued to the matches.

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Before coming to Italy, I dreamt that one day I would make real buildings. Sono tutti in ascolto. La sua impresa pulisce i vetri dei palazzi di tutta Roma. Duecento metri di filo di acciaio reggono le nostre impalcature. Una vera ragnatela tecnologica. In Italia dicono che la speranza sia di questo colore.

Io, con il verde, rifletto. Ma lui aveva chiesto il mio nome. E ho ripetuto a voce alta il mio nome, parecchie volte. Come se lo potessero sentire.

a12.pm.dnsrd.com/the-day-of-the-locust-and-the-dream.php Un semaforo rosso che ti fa lavorare, va bene. Dal rancore alla speranza. Il sottile passaggio. Non era questo che dovevo raccontarvi? But that was a long time ago. When one could find green not only in stoplights but also in the streets.

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On the table, the most beautiful tablecloth.